Klara S. Kern

Vision Freiheit

Irgendwann in den frühen Morgenstunden besucht mich Klara. Übersprudelnd vor Abenteuerlust. Selbstbewusst, lebenshungrig und unerschrocken erzählt sie mir von ihrem Plan, der genau genommen keiner ist. Mit einem alten Wohnwagen quer durch Südeuropa. Sechs Monate lang. Mindestens. Das Leben soll ihr passieren dürfen. Ihr Motto: Always on the run. Ihre Energie erinnert mich an mich, ohne dass ich je dieses Fernweh gespürt habe. Ich gebe mich amüsiert, aber desinteressiert. Ich habe gar keinen Wohnwagen.

Klara lässt nicht locker. Taucht immer wieder unvermutet auf. Erst nur hin und wieder. Während ich arbeite. Beim Spazierengehen. Im Halbschlaf auf das Klingeln des Weckers wartend. Vor allem dann. Irgendwann ist sie ständig an meiner Seite. Malt die Reise ins Unbekannte in den buntesten Farben. Lacht über jedes Aber, wischt alle Zweifel und Unsicherheiten mit großer Geste weg, vibriert bei jedem unserer Gespräche vor Energie. Ich habe nur wenige Ausreden. Aber die wiederhole ich gebetsmühlenartig.

Da bietet mir Klara an, sie zu sein.

Entscheidungen

Gerüchten zufolge soll Papier geduldig sein. Der Bildschirm eines Laptops ungleich geduldiger. Deswegen lässt sich schreibend selbstbewusst behaupten, abenteuerlustig und neugierig und mutig zu sein. Blöd nur, wenn es irgendwann gilt, den Beweis dafür auch anzutreten. 

Mit den Besuchen von Klara S. Kern passiert eben genau das. Meine Komfortzone ist ernsthaft in Gefahr. Meine verschriftlichten Abenteuerbehauptungen stehen auf dem Prüfstand. Bin ich eine Sprüchklopferin – oder meine ich, was ich schreibe? Klara macht sich nicht über mich lustig oder setzt mich mit erhobenem Zeigefinger unter Druck. Schwärmt sie von der großen Freiheit, den Abenteuern, die auf denjenigen warten, die einfach aufbrechen und alles hinter sich lassen? Seufzt sie sehnsüchtig, wie gut es sich anfühlen würde, dieses Leben ohne schnöden Alltag und ermüdender Tretmühle, indem man einfach geht, ohne zurückzublicken, ohne Reue? Nichts von all dem sagt oder tut Klara. Alles was Klara S. Kern ist, ist klar zu sein. Klarer als ich. 

Es lässt sich nicht länger verdrängen – es ist Zeit für ein ernsthaftes Gespräch. Zwischen mir und der Autorin in mir. Und während wir reden, schmelzen mit einem Mal all die Wenns und Abers, lösen sich meine beharrlichen Zweifel auf. Ab dem Moment wäge ich nicht mehr ab, plane nichts, verwerfe nichts, stelle nichts mehr in Frage. Ich beginne zu handeln.

Illusionen

Als erstes fahre ich gegen jede Vernunft bald 1000 Kilometer nach Süddeutschland, weil ich mich via Internet in einen alten Wohnwagen verknallt habe. Emotionalität siegt über Faktenwissen und so lasse ich mich über den Tisch ziehen. Ein schönes Beispiel für eine der bitteren Lebenserfahrungen: der Schein trügt. „Mein“ Wohnwagen ist nicht im Ansatz so gut in Schuss, der Verkäufer mich durch die Fotos glauben lässt. Schrillende Alarmglocken lassen sich überhören. Und seit wann helfen sachliche Argumente gegen Gefühle? Statt wie geplant eine zweite Nacht über den möglichen Kauf zu schlafen, kündige ich das ungemütliche Hotelzimmer und lege 8.200 Euro auf den Tisch. In Bar. Eine Unterschrift später gehört der Tabbert Comtess 420 mir.

Wenn Dinge reibungslos über die Bühne gehen – ich bekomme beispielsweise problemlos innerhalb von zwei Stunden ein temporäres Kennzeichen – bilde ich mir gerne ein, dass das Leben es gut mit mir meint. Dass es genauso sein soll. Dass ich die richtige Entscheidung getroffen habe. Im Fall Wohnwagen Baujahr 1969 sind Überzeugung und Jubel grenzenlos. Unverrückbar die Überzeugung, die beste Entscheidung meines Lebens getroffen zu haben. Sie wird sich als die zweitschlechteste herausstellen.

Groschengrab

Denn die Wasserpumpe funktioniert nicht. Das Scharnier an der Herdklappe zerbröselt beim dritten Aufklappen. Aber diverse andere Kleinigkeiten sind nichts gegen die hellblaue Verkleidung im Mini-Waschraum. Wie auch immer der Verkäufer das verheimlichen konnte – jetzt, wieder zuhause, riecht es im schrankkleinen Raum nach Schimmel. Beherzt reiße ich die Verkleidung ab – ohne mir über die baulichen Konsequenzen Gedanken zu machen. Denn ich brauche den Beweis für meine Vermutung. Und bekomme sie leider auch. Hinter dem blauen Plastik ist die Wand schwarz. So kann ich nicht auf Tour.

Die letztlich schlechteste Entscheidung ist, den Wohnwagen im Spätfrühling in einer Werkstatt nahe der französischen Grenze zu bringen. Der Inhaber wird sich als dreister Halsabschneider entpuppen. Hinter dem weichen Gesicht eines verträumten Bastlers schlummert eine knallharte Krämerseele. Das befürchte ich schon beim Befahren des abgelegenen Werkstattgrundstücks. Mein Instinkt schmeißt mit brüllenden Alarmsignalen nur so um sich. Ich aber verschränke innerlich die Arme vor der Brust, will unbedingt glauben, dass der Mann kann, was er behauptet. Blind und taub für rationale Argumente vertraue ich darauf, dass er das schäbige Innere von Little Miss Sunshine in ein gemütliches und funktionales Zuhause verwandeln wird. Sein Versprechen: für 9000 Euro zaubert er, was ich brauche. Sechs Wochen ist machbar. Deal.

Er hat einen Zeugen, ich nur meine Naivität und Gutgläubigkeit. Es gibt nichts schriftliches. Keinen wasserdichten Auftrag, nur ein unverbindliches Angebot. Ich baue auf die Ehrlichkeit des angeblichen Spezialisten für das Aufarbeiten alter Wohnwagen und fahre ohne LMS zurück. Gegen meine Überzeugung lasse ich mich kurz darauf am Telefon zu einem Ventilator überreden, der bis heute nicht funktioniert. Erlaube die Woche darauf den Einbau einer neuen Standheizung, die ich nicht brauche und einen Kühlschrank, der zu groß für den Holzkorpus ist.

Ohne es wahrhaben zu wollen, breitet sich vor mir die komplette Betrügerpalette aus. Fadenscheinige Erklärungen werden zu immer durchsichtigeren Ausreden. Eine anfänglich um Verständnis bittende Hinhaltetaktik ufert aus. Aus Halbwahrheiten werden Lügen und am Ende Erpressung. Ich bezahle trotzdem. Im doppelten Sinne.

Nach sechs Wochen ist der Wohnwagen nicht mal im Ansatz in dem Zustand, der vereinbart war. Dafür wandern nach den vereinbarten und bezahlten 9.000 Euro weitere 4.000 Euro von meinem auf sein Konto. Er fordert mehr – 5.000 soll ich bezahlen, sonst kann er nicht weiterarbeiten. Da verliere ich die Nerven. Am Telefon brüllen wir uns gegenseitig an – er legt auf.

Von Vertrauen kann schon lange nicht mehr die Rede sein. Aus Gesprächen werden rudimentäre Sprachnachrichten. Es gibt keine Mitschnitte, keine Schriftverkehr – dafür habe ich inzwischen maximales Derwischformat. Schäme mich nicht mehr für meine Blödheit, sondern schäume vor wütender Hilflosigkeit. Ich bitte einen Bekannten mit KfZ-Werkstatt um Rat. Sein Angebot rettet mich. Little Miss Sunshine wird abgeholt und zur mir gebracht. Gegen freundliche 3.000 Euro – ohne Rechnung.

Zusammenbruch

Eine Woche später ist es soweit. Endlich biegt der Transporter in meine Straße. Auf dem Hänger mein Wohnwagen. Herzklopfen und Vorfreude wachsen mit jeder Sekunde. Mit einem verliebten Grinsen öffne ich schließlich die Wohnwagentür.

Mit Atemnot und Herzasen taumele ich zurück. Wie ein angeschossenes Tier drehe ich mich orientierungslos im Kreis. Mein Kopf ist so voll, dass er sich komplett leer anfühlt und gleichzeitig zu explodieren droht. Eine veritable Panikattacke lässt nach zehn Metern Herumirren meine Beine einknicken. Ich fühle mich schlagartig, als hätte ich 40 Grad Fieber. Ich sitze da am Straßenrand und weine wie ein kleines Kind.

Eine Woche brauche ich, um mich davon zu erholen. Um wieder klar denken zu können. Um zu handeln.

Auf ins Abenteuer

Auf dem verdreckten Fußboden hatte sich der Inhalt einer ungesicherten Pappschachtel verteilt: Kabelreste, Schrauben, Holzabschnitte. Der alte originale Tritt fehlt. Kein Regal in der Arbeitsecke, keine Ablage am Bett. Ein daumenbreiter Spalt im Korpus der Küche. Die Lampe über dem großen Tisch hängt nur noch an einem Kabel. Bleistiftstriche an der Decke der ehemaligen Nasszelle, eine wellige Wandverkleidung, der Fußbodenbelag passt nicht. Elektrokabel baumeln nutzlos aus der Wand.

Die Polizei bedauert, wenn es keinen Vertrag gäbe, fehle die Grundlage für eine Anzeige. „Er hat Sie ohne Zweifel betrogen. Aber juristisch ist er nicht zu belangen.“ Das muss ich erst mal verdauen und dann akzeptieren. Die neue Marschrichtung: nicht noch mehr mehr Kraft und Zeit verschwenden. Stattdessen investiere ich in einen neuen Fußboden, neue Gardinen und neue Sitzbezüge, um den alten Muff zu verjagen. Und eine große Matratze für das Bett. Gemessen an den Kosten, habe ich inzwischen ein Luxusgefährt vor der Tür stehen.

Little Miss Sunshine ist längst ein Fass ohne Boden. Hätte ich das vorher wissen müssen? Ja. Bei geringerer Naivitätsamplitude auch können. Jammern hilft schon lange nicht mehr. Jetzt gilt es zu retten, was noch zu retten ist.

Selbstbewusst beginne ich selber zu bauen und lasse mir von einem handwerklich ebenfalls versierten Bekannten helfen. Dank der großartigen Elektriker-Unterstützung meines Schwagers ist mein Wohnwagen Ende September endlich reisetauglich.

Mitte August wollte ich starten. Über Luxemburg nach Frankreich, quer durchs Land nach Spanien bis nach Portugal. Dort Überwintern und im Frühjahr zurück entlang der spanischen und französischen Küste bis nach Italien. Frühling an der Amalfiküste.

Es ist der 2. Oktober, als endlich alles verpackt ist. Längst gibt es mehr als eine grobe Reiseroute. Klara will mit meiner Hilfe Madame Dubois finden. Wer genau sie ist, werden wir rausfinden. Klaras übersprudelnde Abenteuerlust hat mich längst gepackt. Voller Adrenalin und dabei stolz, trotz der Hindernisse nicht aufgegeben zu haben, entspanne ich mich zum ersten Mal seit Monaten – und überlasse Klara das Steuer.  

Unsere Erlebnissen sind im autofiktionale Blog festgehalten. Ob wir wieder auf Reise gehen? Wenn es nach Klara geht – definitiv.